Balancier

Interludes | Matthieu Rialland | 19 janvier 2025

Voici une horloge. Haute comme une armoire, avec son cadran aux chiffres romains, ses aiguilles contournées, son absence de trotteuse. Avec surtout, au-dessous, visible par la porte vitrée, ce balancier doré comme une sorte de disque solaire, qui sans fin va et vient de droite à gauche et de gauche à droite.

Tic. Tac. Une bombe à retardement.

Une boule de démolition. Mètre après mètre, étage après étage, l'immeuble d'en-face se réduit à un tas de gravats. Sa façade éventrée donne à voir les vestiges d'un autre temps, et à imaginer le reste. Verre brisé. Plomberie arrachée. Papier peint passé. Un enchevêtrement de poutres et de briques, qui finalement gisent dans la poussière, ayant perdu leur sens.

Boum.

Peu à peu, le soleil émerge de plus en plus tôt. L'ombre du vieil immeuble laisse place à la lumière. Et au vide. Ils en construiront un autre, au moins aussi haut, qui de nouveau jettera une ombre sur ma fenêtre.

L'ombre d'un nouveau monde.

L'ombre de ce qui fut, peut-être.