Chants | Matthieu Rialland | 29 février 2004
Des chants qui ressemblent à des cris. Une douleur rauque, qui éclate et semble même couvrir ce tumulte. Le bruit des chaînes, qui raclent le sol dur. Celui des poings qui frappent la poitrine des hommes, qui sonnent. Celui des dents du troupeau, qui grincent, qui grincent. Celui, assourdissant, du mal étrange dont souffrent ces esclaves heureux de leur sort.
Faut-il toujours un vieil aveugle pour leur ouvrir les yeux ?
Point de geôliers. Point de gardes armés, prêts à user du sabre et du casse-tête. Point de grilles ni de fil de fer barbelé.
Seulement un trou immense qu’a longuement creusé le troupeau, jusqu’à n’en plus pouvoir sortir. Une fosse commune, à laquelle personne n’échappe.
La clé des fers fut perdue. L’échelle est une découverte improbable et future. Et leurs rêves sont semblables à leurs chants.